一个独臂老兵站了出来：“将军，够了。够我们活了。”

刘文秀的眼泪，流了下来：“够就好。够就好。”

酉时三刻，那个刻木像的老兵，跪在张世杰床前。

他把那尊木像，双手捧到张世杰面前：“王爷，这是臣刻的。刻了三个月。每天刻一点，刻到天亮。臣的手艺不好，刻得不像。但臣的心，是真的。”

张世杰接过木像，翻来覆去地看着。刀是断的，王冠是歪的，锦袍是破的。但那张脸，像。像极了他自己。那是他年轻时的脸，那是他打仗时的脸，那是他杀人时的脸。

“像。像极了。”他的声音沙哑，“你叫什么？”

老兵道：“臣叫赵大牛。跟了王爷二十年。从东瀛打到美洲，从美洲打到欧洲。臣的左手，是在孟加拉湾被炮弹炸断的。臣的右眼，是在加利福尼亚被弹片划瞎的。臣的腿，是在阿拉斯加被冻坏的。但臣还活着。臣还想替王爷打仗。”

张世杰的眼泪，又流了下来：“不用了。仗打完了。回家吧。种地吧。过日子吧。”

赵大牛跪在地上，磕了三个头：“王爷，臣走了。您保重。”

他站起身，转身走出房间。他的背影，在夕阳中拉得很长很长，像一个被遗忘的英雄。

戌时三刻，北京城南，退伍军人安置营。

那些老兵，正收拾行囊，准备回家。有的回山东，有的回河南，有的回湖广，有的回四川。他们的行囊很轻，只有几件破衣服，几块干粮，几两碎银。但他们的脸上，有笑容。

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“老赵，你回哪儿？”独臂老兵问。

赵大牛笑了：“回山东。老家还有几亩地，种了几十年，荒了。回去，再种起来。”

独臂老兵也笑了：“我回河南。老家还有老婆孩子，等了二十年，该回去了。”

两人对视一眼，都笑了。那笑容里，有释然，有期待，也有一丝说不清的——悲伤。

远处，夕阳西下。那些老兵，背着行囊，一个一个，消失在了暮色中。

亥时三刻，张世杰躺在床上，手里握着那尊木像。他翻来覆去地看着，看了很久。刀是断的，王冠是歪的，锦袍是破的。但那张脸，像。像极了他自己。那是他年轻时的脸，那是他打仗时的脸，那是他杀人时的脸。现在，他老了，废了，快死了。

“王爷，您在想什么？”陈邦彦站在一旁。

张世杰沉默很久，缓缓道：“在想，赵大牛。他刻了三个月，每天刻到天亮。他的手艺不好，刻得不像。但他的心，是真的。”

他顿了顿：“我这一辈子，杀了无数人，也救了无数人。被人恨，也被人爱。被人骂，也被人捧。我不知道，后人会怎么看我。但赵大牛，记得我。那些老兵，记得我。这就够了。”

三个月后，山东，沂蒙山。

赵大牛站在自家地头，望着那片他亲手种下的麦子。麦子绿油油的，在风中摇曳，像一片绿色的海。他的左臂空荡荡的，他的右眼瞎了，他的腿瘸了。但他的脸上，有笑容。

“爹，吃饭了。”儿子站在地头喊。

赵大牛转过身，一瘸一拐地走回家。院子里，摆着一张破桌子，桌上摆着几碗粗粮，几碟咸菜。他的老婆，一个头发花白的妇人，正往碗里盛粥。

“今天吃啥？”赵大牛问。

老婆笑了：“粥。红薯粥。你从美洲带回来的红薯种，长得好，甜。”

赵大牛坐下，端起碗，喝了一口。甜。真甜。他想起那些在战场上死去的兄弟，想起那些在海上漂着的日子，想起那些在雪地里冻着的时候。他想起张世杰，想起那个躺在病床上的老人，想起那尊刻了三个月的木像。

“王爷记得我们。”他喃喃道。

老婆问：“什么？”

赵大牛摇摇头：“没什么。吃饭。”

远处，夕阳西下。那片麦田，在夕阳中闪闪发光。赵大牛坐在院子里，喝着红薯粥，晒着太阳，笑了。