卡洛斯的脸色，惨白如纸。他的手在发抖，他的腿在发抖，他的心也在发抖。他认识。他当然认识。那是西班牙人在吕宋犯下的罪行。那是永远洗不掉的耻辱。

巳时三刻，血衣在会场中央展开。

那件泛黄的长袍，被两个锦衣卫拉着，像一面旗帜。上面密密麻麻的暗红色斑点，在阳光下格外刺眼。一股说不清的腥气，从血衣上散发出来，弥漫在整个会场里。那不是血腥气，是腐尸气，是死亡气，是二十年前那场屠杀的怨气。

法国代表德·黎塞留捂住鼻子，脸色惨白。英国代表威廉·佩恩转过头，不敢看。荷兰代表范·德林低下头，浑身发抖。那些记者，那些翻译，那些侍从，一个个脸色惨白，有的已经吐了。

只有张世杰，一动不动。他站在血衣前面，看着卡洛斯，一字一顿：“二十年前，你们在吕宋，杀了一万个明商。男人，女人，老人，孩子。一个不留。他们的血，溅在这件衣服上。他们的魂，还在这件衣服上。今天，你告诉我，西班牙不能承受耻辱。那他们呢？他们承受的，是什么？”

卡洛斯的腿一软，跪在地上。他的眼泪，流了下来。他的嘴唇在哆嗦，他的手在颤抖，他的心在滴血。他张了张嘴，想说什么，却什么也说不出来。

午时三刻，张世杰请出了证人。

那是一个老人，七十多岁，头发全白，满脸皱纹。他拄着拐杖，一步一步，走进会场。他的身上，穿着一件和那血衣一模一样的白袍。他的脸上，有一道长长的刀疤，从眉梢一直划到嘴角。他的左手，少了两根手指。

林阿贵。那场屠杀的幸存者。他跪在血衣前面，泪流满面。

“二十年了，”他的声音沙哑，“整整二十年。我每天都在做噩梦。梦见我爹，我娘，我媳妇，我孩子。他们站在我面前，浑身是血，问我：‘阿贵，你替我们报仇了吗？’”

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他抬起头，看着卡洛斯：“我没有。我没有报仇。因为我打不过你们。你们的枪，比我们快。你们的船，比我们大。你们的兵，比我们多。我打不过你们。”

他的声音，越来越高：“但今天，你们输了。输给我们了。你们的枪，不如我们快。你们的船，不如我们大。你们的兵，不如我们多。你们输了。输了，就要认。认了，就要服。”

卡洛斯跪在地上，嚎啕大哭。他磕头如捣蒜，额头磕出了血：“对不起！对不起！西班牙对不起你们！我替西班牙，向你们道歉！”

林阿贵看着他，沉默了很久。然后，他缓缓道：“道歉，有用吗？我爹能活过来吗？我娘能活过来吗？我媳妇能活过来吗？我孩子能活过来吗？”

卡洛斯说不出话。他只是跪在那里，像一具没有灵魂的躯壳。

未时三刻，卡洛斯终于撑不住了。

他的脸色惨白，嘴唇发紫，浑身发抖。他跪在血衣前面，想站起来，腿一软，又跪了下去。他想说话，嘴一张，喷出一口血。然后，他倒了下去。

“将军！将军！”副官冲过去，扶起他。

卡洛斯的眼睛，还睁着。他的嘴，还在动。他想说什么，却什么也说不出来。他的眼睛，望着那件血衣，望着那些暗红色的斑点，望着那些死去的人。

“签……”他用尽最后的力气，吐出这个字。然后，他昏了过去。

张世杰看着他，沉默了很久。然后，他开口了：“拿笔来。”

副官递上笔。张世杰拿起笔，在条约上签下了自己的名字。然后，他把笔递给副官：“扶他起来，让他签。”

副官扶起卡洛斯，把笔塞进他手里。卡洛斯的手在发抖，笔尖在纸上戳了好几下，才写下第一个字母。签完，他瘫在椅子上，像一具没有灵魂的躯壳。