又倒下了一片。

“三排，放！”

“砰——！”

再倒下了一片。

一排，二排，三排。一排，二排，三排。枪声，如同永不停歇的暴雨。那些西班牙人，像被割的麦子，一茬一茬地倒下。一百步，五十步，三十步——他们始终冲不到明军面前。

罗德里戈站在尸堆上，浑身是血。他的剑已经卷刃了，他的腿已经站不稳了，他的眼已经被血糊住了。但他还站着，还活着。

“上帝啊，您抛弃我们了吗？”他仰天长啸。

没有人回答。只有枪声，还在响。

未时三刻，西班牙人终于崩溃了。

那些曾经不可一世的士兵，扔下长矛，扔下火枪，扔下军旗，拼命往南跑。军官们拦不住，将军们喊不住，上帝也救不住。罗德里戈跪在地上，看着那些逃跑的士兵，泪流满面。

“将军，跑吧！”副官拉着他的袖子。

罗德里戈摇摇头：“不跑。死也不跑。”

他站起身，从怀里掏出一个火折子，点燃了那面金黄色的军旗。火焰，舔舐着那面旗，那些曾经在风中飘扬的金色，在火焰中卷曲、焦黑、化为灰烬。

小主，

副官跪在地上，嚎啕大哭：“将军！”

罗德里戈抱着那团燃烧的旗，站在尸堆上，望着北方。那里，是明军的方向。那里，有他的敌人，也有他的结局。

“上帝啊，接受您的仆人吧。”

火焰，吞没了他。

申时三刻，西班牙人投降了。

两千三百名士兵，跪在明军面前，双手抱头，瑟瑟发抖。那些曾经不可一世的军官，此刻像丧家之犬，连头都不敢抬。那些曾经飘扬的军旗，被踩在脚下，被撕成碎片，被扔进火堆。

张承业骑在马上，俯视着那些俘虏。他的独眼里，没有喜悦，只有一种说不清的——疲惫。

“将军，我们赢了。”赵大壮站在他身边。

张承业点点头：“赢了。”

他看着那片尸横遍野的战场：“清点伤亡。”

结果很快出来。明军阵亡三百一十七人，重伤五百余人，轻伤无数。西班牙人，阵亡两千一百人，被俘两千三百人，逃跑不到五百。

张承业站在那些尸体面前，久久不语。

赵大壮走过来：“将军，那些俘虏怎么办？”

张承业想了想：“放了吧。”

赵大壮愣住了：“放了？”

张承业点点头：“放回去。让他们告诉西班牙人，别再来了。再来，就不是死两千人了。”

酉时三刻，张承业独自来到那些阵亡士兵的墓前。

那是一座简陋的土丘，立着一块木碑。碑上刻着三百一十七个名字，密密麻麻，挤在一起。他跪了下来，磕了三个头。

“兄弟们，”他的声音沙哑，“你们是为了我死的。我今天，不该让你们冲那么前。我应该再等等，等他们的阵型再乱一点，等他们的士气再低一点。”

他的眼泪，流了下来：“但我等不了。我父亲在等，陈将军在等，整个大明都在等。我必须赢，必须快。所以，你们死了。”

他倒了三碗酒，洒在墓前：“你们的家人，我会照顾。你们的子女，我会养大。你们的仇，我已经报了。”

风，轻轻吹过。那些刻在碑上的名字，在夕阳中闪闪发光。仿佛有什么东西，在轻轻回答。

戌时三刻，罗德里戈的尸体被找到了。